Emanuela B.L’uomo non rispose. Non ce n’era bisogno. La mattina stessa, al bar del paese, avevo sentito due uomini parlare sottovoce della fattoria Brennan e di come il proprietario “mandasse via” gli animali quando non servivano più. Allora non ci avevo fatto caso. Adesso capivo perfettamente cosa significava.
Tornai al bar mezz’ora dopo con il cuore che batteva così forte da farmi male. La donna dietro il bancone evitò di guardarmi negli occhi quando le chiesi del camion. “Arriva giovedì all’alba,” sussurrò guardandosi intorno. “Li vende a peso.” Sentii il sangue ribollire.
Tornai alla fattoria e trovai l’uomo vicino al trattore. “Quanto vuoi per lui?” chiesi indicando Whiskey. Lui finalmente mi guardò negli occhi e fece un sorriso storto, sporco, soddisfatto. “Millecinquecento.”
Rimasi senza parole. Millecinquecento euro per un cavallo che stava per mandare al macello tra due giorni. Il mio telefono vibrò in tasca proprio in quel momento. Era un messaggio di Elena: “Cena quasi pronta! Non fare tardi ❤️” Guardai Whiskey, poi il recinto pieno di fango, poi quell’uomo. In quel momento capii che non sarei tornato a casa presto.
Scrissi un messaggio nella vecchia chat del nostro gruppo di amici del liceo, una chat che non usavamo seriamente da anni. “Emergenza alla fattoria Brennan. Ho bisogno di voi.” Le risposte arrivarono quasi subito. La prima fu di Tommaso, il mio migliore amico, quello capace di riparare qualsiasi cosa con un motore. “Arrivo. Che succede?” Poi Sara, diventata veterinaria nella clinica fuori dal paese. “Sto arrivando anch’io. Devo portare la valigetta?” Guardai Whiskey appoggiarsi male sulla zampa ferita e risposi con una sola parola: “Sì.”
Tommaso arrivò per primo con il suo pick-up malridotto e quell’aria calma che aveva sempre avuto anche quando tutto andava a fuoco. Sara arrivò due minuti dopo, scese dall’auto e si avvicinò subito al recinto con lo sguardo di chi ha già capito troppo. Le spiegai tutto in fretta: Whiskey, il camion, il prezzo assurdo, le quarantotto ore. Tommaso fischiò piano, mentre Sara osservava il cavallo con una rabbia fredda che le induriva il viso.
“È malnutrito,” disse inginocchiandosi vicino alla staccionata. “Ha quasi sicuramente artrite, ma non è irrecuperabile. Con cure serie può stare bene.” Poi alzò lo sguardo verso il proprietario. “Dovresti vergognarti.” L’uomo fece spallucce. “Gli animali costano. Se non servono, si vendono.”
Ci allontanammo verso il pick-up di Tommaso per parlare. Il sole stava calando dietro il fienile e il recinto sembrava ancora più triste in quella luce arancione sporca. “Io i soldi non li ho subito,” ammisi. “Posso spostare qualcosa, ma ci vuole almeno un giorno.” Tommaso si passò una mano sulla nuca. “E noi un giorno ce l’abbiamo a malapena.” Sara guardò di nuovo il recinto. “Prima troviamo un posto dove metterlo. Poi il resto.”
Chiamai Elena aspettandomi una discussione. Invece, appena le raccontai tutto, dall’altra parte della linea ci fu qualche secondo di silenzio e poi la sua voce diventò ferma. “Devi salvarlo. Prendi i soldi dal conto comune. Troveremo un modo.” Chiusi gli occhi per il sollievo. “Sei sicura?” le chiesi. “Sì,” rispose. “Tuo nonno lo avrebbe fatto per te. Adesso fallo tu per lui.”
Tornammo dal proprietario. “Lo prendo,” dissi. “Domani ti porto i soldi.” Lui si appoggiò al recinto e sorrise come uno che si stesse godendo ogni secondo. “Entro le cinque del pomeriggio. In contanti. Dopo quell’ora non garantisco più niente.” Non avevamo scelta, così accettammo.
Mentre stavamo andando via, Sara si fermò di colpo a guardare gli altri tre cavalli nel recinto. Una giumenta grigia tutta infangata, un baio giovane dagli occhi spenti e un altro vecchio castrone che sembrava ormai aver rinunciato a tutto. “E loro?” chiese piano. Non riuscii nemmeno a risponderle subito. Guardai quei corpi magri, quelle schiene curve, quelle teste basse. “Non posso salvarli tutti,” dissi alla fine, e quelle parole mi lasciarono in bocca un sapore di cenere.
Quella notte non dormii quasi per niente. Continuavo a vedere il muso di Whiskey contro la staccionata, il modo in cui mi aveva riconosciuto, il modo in cui aveva cercato di avvicinarsi nonostante il dolore. Continuavo anche a rivedere mio nonno, seduto sul portico con il cappello sulle ginocchia, mentre mi raccontava che i cavalli capiscono più degli esseri umani, solo che parlano in modo diverso. Alle quattro del mattino ero ancora sveglio.
Il giorno dopo andai in banca appena aprì. Ritirai i millecinquecento euro in contanti e sentii quel denaro pesare nella tasca della giacca come qualcosa di sporco. Tommaso nel frattempo trovò un vecchio rimorchio in affitto, abbastanza solido da reggere il viaggio. Passammo la mattina a controllare gomme, chiusure, pianale e rampe. Doveva andare tutto bene al primo tentativo.
Verso mezzogiorno Sara mi chiamò. La sua voce era strana, più tesa del solito. “Non riesco a smettere di pensare agli altri cavalli,” disse. “Vado a dare un’altra occhiata. Dirò che voglio controllare Whiskey prima che tu paghi.” Le dissi di stare attenta, perché quell’uomo mi metteva addosso una pessima sensazione, ma lei tagliò corto. “Ci metto poco.”
Passarono circa due ore, poi il telefono squillò di nuovo. Stavolta la sua voce era completamente diversa. Elettrica. “Vieni subito alla fattoria. Tu e Tommaso. Ma non passate davanti alla casa. Parcheggiate più giù e raggiungetemi vicino al torrente dietro il pascolo.” Mi si gelò il sangue. “Che succede?” chiesi. Lei fece una pausa brevissima. “Credo di aver trovato qualcosa che cambia tutto.”
Quando arrivammo, Sara era accovacciata dietro a un cespuglio con in mano il telefono. Ci fece segno di abbassarci. “La giumenta grigia,” sussurrò. “Ha un marchio quasi invisibile sulla spalla sinistra. L’ho fotografato e l’ho mandato a un mio amico che lavora con i registri equini.” Io e Tommaso ci guardammo senza capire. Sara ci mostrò lo schermo. “Quella cavalla era stata denunciata come rubata tre anni fa da una famiglia ricchissima della contea vicina. Offrono una ricompensa enorme per riaverla.”
Per un attimo nessuno parlò. Il vento muoveva appena l’erba alta lungo il fossato e in lontananza si sentiva il nitrire debole di uno degli altri cavalli. “Quanto enorme?” chiese Tommaso. Sara alzò gli occhi su di noi. “Ventimila.”
La testa iniziò a girarmi. Non stavamo più parlando solo di un proprietario crudele. Stavamo parlando di un uomo che poteva trovarsi in possesso di un animale rubato, forse senza saperlo, forse sapendolo benissimo. In ogni caso, per la prima volta da quando avevo rivisto Whiskey, sentii che non eravamo completamente senza potere.
Alle quattro e quarantacinque del pomeriggio tornammo alla fattoria con il rimorchio attaccato al pick-up. Il proprietario uscì sul portico già sorridendo, sicuro di avere in mano la situazione. Io tenevo la busta con i soldi ben stretta e cercavo di sembrare più calmo di quanto fossi davvero. “Prima carichiamo Whiskey,” gli dissi. “Poi ti pago.” Lui esitò appena, poi annuì.
Entrai nel recinto con una cavezza in mano. Whiskey alzò la testa appena mi vide e fece un passo verso di me, lento ma deciso. Gli accarezzai il collo e gli sussurrai all’orecchio: “Ti porto via da qui, vecchio mio. Te lo prometto.” Per un secondo appoggiò la testa contro il mio petto. Poi sentii il rumore di passi dietro di me e la voce del proprietario farsi più dura.
Mi voltai.
E vidi Sara avanzare con il telefono in mano, il volto pallido ma deciso.
“Prima che tu prenda quei soldi,” disse guardandolo dritto negli occhi, “forse dovresti spiegare come mai nel tuo recinto c’è un cavallo denunciato come rubato da tre anni.”
Per un attimo il cortile piombò in un silenzio così pesante che si sentiva soltanto il rumore metallico del rimorchio che oscillava leggermente dietro il pick-up di Tommaso. Il proprietario rimase immobile, ma lo vidi cambiare colore in faccia. Sara gli mostrò lo schermo del telefono: da una parte la foto della giumenta grigia con il marchio sbiadito sulla spalla, dall’altra il documento del registro equino con nome, descrizione e denuncia di furto. “Si chiama Silver Mist,” disse con voce ferma. “Ed è stata rubata tre anni fa.”
L’uomo cercò di ridere, ma gli uscì solo un suono secco, nervoso. “Io l’ho comprata legalmente,” borbottò. “Ho un foglio di vendita.” Tommaso incrociò le braccia e fece un passo avanti. “Allora non dovresti avere nessun problema se chiamiamo lo sceriffo e facciamo controllare tutto.” A quel punto vidi il panico accendersi negli occhi del proprietario. Non era più lui a comandare.
Io uscii lentamente dal recinto e chiusi il cancelletto dietro di me, senza smettere di guardarlo. “Noi siamo venuti per prendere Whiskey,” dissi. “Ma adesso la questione è molto più grossa.” Sara non abbassava lo sguardo. “Se avvisiamo i proprietari di quella cavalla e la polizia, la tua fattoria verrà rivoltata da cima a fondo. E dubito che il resto di quello che troveranno ti piacerà.”
L’uomo passò la lingua sulle labbra secche. “Che cosa volete?” La sua voce non aveva più nulla di arrogante. Era la voce di uno che aveva capito di essere rimasto senza uscita.
“Vogliamo gli altri tre cavalli,” dissi. “Tutti. Subito. E vogliamo un foglio firmato da te che ne trasferisce la proprietà.” Lui mi fissò come se non avesse capito bene. “Whiskey lo pago come avevamo detto. Gli altri tre me li cedi per una cifra simbolica. O chiamiamo chi di dovere e ci pensano loro.” Tommaso aggiunse, con una calma ancora più inquietante: “Scegli bene, perché una delle due strade ti rovina la vita.”
L’uomo guardò il recinto, poi il telefono di Sara, poi la busta coi soldi nella mia mano. Per alcuni secondi sembrò sul punto di esplodere, ma alla fine abbassò la testa. “Va bene,” sputò fuori. “Prendeteli. Basta che spariate.” Fu così che, sul cofano del pick-up di Tommaso, firmò un foglio stropicciato in cui mi vendeva gli altri tre cavalli per un dollaro ciascuno.
Ci volle quasi un’ora per caricarli tutti. Whiskey salì con fatica, appoggiandosi a me come se si fidasse ciecamente del fatto che non l’avrei lasciato cadere. La giumenta grigia tremava, il baio giovane era agitato e il vecchio castrone si muoveva come un animale che si era dimenticato cosa volesse dire essere trattato con gentilezza. Sara parlava loro a bassa voce, una mano sul collo, una sul muso, e ogni volta riusciva a calmarli.
Quando finalmente chiudemmo il portellone del rimorchio, sentii un peso enorme staccarsi dal petto. Ci allontanammo dalla fattoria senza guardarci indietro. Nessuno parlò per i primi minuti del viaggio. Poi Tommaso disse piano: “Non abbiamo solo salvato Whiskey.” Guardai nello specchietto retrovisore il profilo del rimorchio che sobbalzava sulla strada sterrata. “No,” risposi. “Non solo lui.”
Li portammo nel vecchio pascolo dello zio di Tommaso, un terreno ampio con erba alta, una piccola stalla ancora in piedi e un ruscello pulito che attraversava il fondo della proprietà. Quando aprimmo il rimorchio, i cavalli scesero con esitazione, quasi incapaci di credere che quello spazio fosse davvero per loro. Whiskey si fermò sotto la luce del tramonto, alzò la testa e inspirò profondamente. Non dimenticherò mai quel momento.
La mattina dopo, Sara fece la telefonata alla famiglia proprietaria della cavalla grigia. Le bastarono pochi minuti per avere conferma che stavano già arrivando. Quando mi guardò dopo aver chiuso la chiamata, aveva gli occhi lucidi. “Credo che questa storia sia molto più grande di quanto pensassimo.” Aveva ragione. E io ancora non sapevo che la verità, quella più pesante, doveva ancora arrivare.
E fu in quel momento che capii che il cavallo di mio nonno non era l’unica cosa che qualcuno aveva cercato di seppellire nel silenzio per anni…
La famiglia arrivò meno di due ore dopo, a bordo di un SUV nero lucido che sollevò polvere lungo il vialetto sterrato dello zio di Tommaso. Ne scesero una donna sulla sessantina, elegantissima ma sconvolta, e un uomo più giovane che le stava vicino come se temesse che potesse crollare da un momento all’altro. Appena vide la giumenta grigia, la donna si portò una mano alla bocca e cominciò a piangere.
“Misty…” sussurrò.
La cavalla alzò la testa, rimase immobile per un secondo e poi fece qualche passo avanti, ancora incerta. La donna si avvicinò lentamente, con la stessa delicatezza con cui ci si avvicina a qualcosa di sacro. Quando finalmente le sfiorò il muso, il suo volto si spezzò completamente. “Oh Dio… sei davvero tu.” Io, Tommaso e Sara restammo in silenzio. Era una scena troppo intima per essere interrotta.
La donna si chiamava Margaret Harrington. Suo figlio, Daniel, ci spiegò che Silver Mist era stata una giumenta da competizione molto promettente, ma soprattutto l’animale preferito di sua sorella minore, morta pochi mesi prima del furto in un incidente stradale. Da allora, ritrovare quel cavallo era diventato quasi un modo disperato per recuperare un pezzo di lei. Avevano fatto denunce, controllato aste, contattato allevamenti, ranch, trasportatori. Niente. Fino a quel giorno.
Margaret mi prese le mani tra le sue senza alcun imbarazzo. “Qualunque cosa vi abbiamo promesso come ricompensa, non è abbastanza,” disse con gli occhi rossi. Io provai a dirle che non l’avevamo fatto per i soldi, ed era vero, ma Daniel scosse la testa. “Non ci interessa. Voi ce l’avete riportata.” Entro la sera avevano già disposto il pagamento completo della ricompensa.
Ventimila dollari.
Continuavo a guardare quel numero sul telefono come se fosse irreale. La sera prima avevo temuto di svuotare i risparmi di casa per salvare un cavallo. Ventiquattr’ore dopo avevamo abbastanza denaro non solo per curare Whiskey, ma per dare una vera possibilità anche agli altri due che avevamo strappato a quel recinto.
Eppure non era finita.
Perché quando pensavo a quella fattoria, a quell’uomo, al modo in cui aveva guardato Whiskey come si guarda un oggetto da rottamare, sentivo che qualcosa non quadrava ancora del tutto. Sara aveva la stessa espressione. “Non credo che uno così si limiti a comprare e rivendere animali vecchi,” disse mentre controllava le gengive del baio nel piccolo box improvvisato. “C’è qualcosa di marcio dietro.”
Tommaso, che raramente parlava per istinto, quella volta disse: “Secondo me lo sanno già tutti. Ma nessuno ha mai voluto guardare bene.”
Quelle parole mi rimasero addosso.
Il giorno dopo, mentre Margaret e Daniel organizzavano il trasporto di Silver Mist con un veterinario e un trailer professionale, Sara contattò in forma informale un suo conoscente che lavorava con i registri zootecnici della contea. Non gli raccontò tutto, ma abbastanza da fargli controllare se negli ultimi anni fossero passati altri animali sospetti legati a quella fattoria. La risposta arrivò nel pomeriggio, e quando lessi il messaggio sentii un brivido freddo lungo la schiena.
Non era il primo caso.
Negli ultimi quattro anni c’erano state almeno tre segnalazioni informali di cavalli spariti dopo passaggi di proprietà poco chiari, aste secondarie e rivendite verso quella zona. Nulla di abbastanza solido per aprire un’inchiesta seria, ma abbastanza da disegnare uno schema. Animali malati, anziani, difficili da tracciare o passati di mano troppe volte. Cavalli che, in pratica, nessuno si sarebbe davvero messo a cercare. Tranne che Silver Mist aveva avuto un marchio. E una famiglia che non aveva mai smesso di farlo.
Margaret non esitò un secondo. “Lo denunciamo,” disse. Daniel annuì. “Se ha fatto questo a lei, chissà a quanti altri animali.” Io non avevo previsto di finire coinvolto in una cosa del genere quando avevo preso la bici quel pomeriggio, ma a quel punto non riuscivo più a tirarmi indietro. Non dopo aver visto quel recinto.
Lo sceriffo venne due giorni dopo con due agenti e un ispettore. Noi raccontammo tutto: le condizioni del posto, il camion che arrivava all’alba, i documenti firmati in fretta, il cavallo rubato. Sara mostrò le foto del marchio. Margaret e Daniel consegnarono tutta la documentazione del furto. Io raccontai anche la storia di mio nonno e di come Whiskey fosse stato venduto in buona fede anni prima. A ogni dettaglio, l’ispettore prendeva appunti senza interrompermi.
La perquisizione della fattoria portò alla luce abbastanza materiale da far crollare tutto. Documenti mancanti. Registri incompleti. Numeri di identificazione alterati o mai dichiarati. Condizioni di detenzione inaccettabili. Nessuno trovò una rete criminale da film, ma trovarono qualcosa di peggio nella sua banalità: un uomo abituato a sfruttare il fatto che certi animali, quando invecchiano o si ammalano, smettono di interessare a tutti. E quando nessuno guarda, la crudeltà diventa routine.
Il proprietario, che fino a pochi giorni prima mi aveva chiesto millecinquecento dollari con quel sorriso schifoso, venne portato via davanti alla sua stessa stalla. Non urlò, non fece scenate. Aveva il volto svuotato di chi sa che prima o poi quel momento doveva arrivare. Lo vidi voltarsi una sola volta verso il pascolo vuoto, come se solo allora si rendesse conto che aveva perso tutto per avidità. Non provai pietà.
Whiskey nel frattempo iniziava lentamente a cambiare. Il primo veterinario serio che lo visitò confermò artrite, forte malnutrizione e una vecchia infiammazione alla zampa che non era mai stata trattata bene, ma disse anche qualcosa che mi fece respirare di nuovo. “È stanco, sì. È un vecchio signore. Ma ha ancora voglia di vivere.” Non sai quanto può contare sentirsi dire una frase così su qualcuno che ami, anche se quel qualcuno ha quattro zampe.
Elena venne a trovarmi al pascolo il fine settimana successivo. Scese dall’auto con un sacchetto di mele, guardò Whiskey e si commosse quasi subito. “È lui,” disse piano. “Quello delle foto di tuo nonno.” Annuii. Mi mise una mano sul braccio. “Hai fatto bene.” Non solo per i soldi, non solo per la ricompensa, non solo per la giustizia. Bene nel senso più profondo del termine.
Con il denaro della ricompensa facemmo le cose come andavano fatte. Pagammo le cure migliori per Whiskey e per gli altri due cavalli rimasti con noi. Il vecchio castrone, che Sara ribattezzò Walter perché aveva la faccia scontrosa di un vicino di casa che si lamenta sempre ma in fondo ha un cuore buono, venne affidato a un santuario per cavalli anziani poco fuori città. Quando andammo a portarlo, si fermò davanti al paddock pulito, annusò l’aria e si mise quasi subito a brucare. Fu come vedere qualcuno uscire da anni di paura.
Il baio giovane, che chiamammo Rusty, aveva solo bisogno di tempo, cibo e mani gentili. Sotto quello strato di ossa e diffidenza c’era un cavallo vivace, intelligente, con una fame disperata di fidarsi ancora di qualcuno. Dopo alcuni mesi di riabilitazione, Sara trovò per lui una famiglia meravigliosa con due ragazze adolescenti che facevano equitazione terapeutica. Quando lo videro trottare nel nuovo paddock, con il pelo finalmente lucido e gli occhi vivi, Sara pianse in macchina per tutto il viaggio di ritorno.
E Whiskey?
Whiskey tornò a casa con me.
All’inizio non sapevo nemmeno dove sarebbe stata, esattamente, quella “casa”. Io ed Elena stavamo mettendo da parte i soldi per comprare qualcosa di nostro, ma fino a quel momento era rimasto un progetto lontano, uno di quelli che rimandi sempre a “quando sarà il momento giusto”. La ricompensa, quello che restava dopo le spese veterinarie e i primi affidamenti, ci diede finalmente la possibilità di fare il passo.
Trovammo una piccola proprietà appena fuori città: una casa semplice, un fienile da sistemare, qualche ettaro di terreno e abbastanza spazio per un pascolo dignitoso. Niente di lussuoso. Niente di perfetto. Ma quando ci arrivammo con Whiskey nel trailer, lui scese, guardò l’erba alta che si muoveva nel vento e fece quel soffio profondo che avevo già sentito il primo giorno al pascolo dello zio di Tommaso. Era come se anche lui avesse capito.
Non l’ho più cavalcato. Non ne avrebbe avuto senso, non alla sua età, non con quello che aveva passato. La nostra relazione cambiò e basta. Ogni mattina gli portavo acqua fresca, controllavo le zampe, gli parlavo mentre pulivo il recinto. Elena gli portava mele tagliate a spicchi come se fosse un ospite importante. Col tempo il suo pelo tornò lucido, le costole smisero di vedersi e nei suoi occhi ricomparve una calma che all’inizio non c’era. La paura non se ne va in un giorno. A volte non se ne va del tutto. Ma può smettere di comandare.
Ci sono sere in cui mi siedo sulla staccionata e resto lì a guardarlo mentre il sole scende dietro gli alberi. In quei momenti penso sempre a mio nonno. Penso a quanto si sarebbe spezzato nel sapere dove era finito Whiskey, ma anche a quanto avrebbe sorriso vedendolo adesso. Ogni tanto porto con me una vecchia foto in cui ci siamo tutti e tre: lui, io ragazzo e Whiskey nel mezzo. La tengo tra le dita finché la luce non cala troppo per vederla bene.
Una domenica pomeriggio, alcuni mesi dopo, venne anche mia madre. Rimase in silenzio per un po’, poi si avvicinò a Whiskey e gli accarezzò il collo. “Tuo nonno non si è mai perdonato di averlo venduto,” disse all’improvviso. Mi voltai verso di lei. “Cosa?” Lei annuì lentamente. “Diceva che non aveva scelta. Ma continuava a ripetere che avrebbe dovuto controllare meglio, tornare a vederlo, fare qualcosa.” Guardò il cavallo con gli occhi lucidi. “Forse aspettavano entrambi che qualcuno li riportasse a casa.”
Quella frase mi colpì più di qualsiasi altra cosa.
Perché alla fine non avevo solo salvato un cavallo. Avevo chiuso una ferita che nella mia famiglia era rimasta aperta senza che nessuno sapesse davvero come parlarne. Mio nonno aveva creduto di aver fallito un amico. Io avevo creduto di aver perso per sempre un pezzo di lui. Invece, in un modo assurdo e quasi impossibile, avevamo avuto una seconda possibilità.
La gente del paese parlò di quella storia per settimane. Alcuni dicevano che ero stato fortunato. Altri che ero stato coraggioso. La verità è più semplice: quel giorno stavo solo passando davanti a una vecchia fattoria, e per una volta ho deciso di non tirare dritto. Tutto qui. A volte la differenza tra tragedia e salvezza sta solo in chi si ferma a guardare davvero.
Ancora oggi, quando qualcuno mi chiede se ne sia valsa la pena, ripenso a quel primo momento. Le mani bloccate sul manubrio. La polvere della strada. Il recinto nel fango. E Whiskey che alza la testa e mi riconosce nonostante tutto. In quel secondo c’era già tutta la risposta.
Sì, ne è valsa la pena.
Perché non si trattava solo di salvare il cavallo di mio nonno. Si trattava di onorare l’amore che quell’animale aveva rappresentato per lui, per me, per tutto quello che di buono avevamo ancora il dovere di proteggere. Si trattava di ricordare che la crudeltà prospera nel silenzio, ma a volte basta una persona che dica “no” per cambiare il destino di qualcun altro.
E ogni volta che Whiskey si avvicina alla staccionata al tramonto, con quel suo muso inconfondibile e gli occhi finalmente sereni, so che mio nonno, ovunque sia, avrebbe capito una cosa semplice ma importantissima:
non ero tornato per salvare solo un ricordo.
Ero tornato per mantenere una promessa che lui non aveva mai smesso di fare, anche dopo la sua morte.
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