Emanuela B.Poi, man mano che i minuti passavano e la realtà del suo isolamento finanziario si faceva strada nel suo cervello sconvolto, il tono dei messaggi era mutato radicalmente. Gli ultimi tre messaggi erano note vocali piene di singhiozzi disperati, suppliche sommesse e frasi sconnesse: “Claire, ti prego… rispondimi. Parliamo da persone civili. Ho sbagliato tutto, Vanessa non conta niente per me, l’ho cacciata. Dimmi cosa devo fare per rimediare, non distruggere la nostra famiglia, possiamo ricostruire tutto insieme.”
Cancellai ogni singolo messaggio vocale senza ascoltarli fino in fondo. Poi aprii la rubrica telefonica, selezionai il contatto salvato per undici anni sotto il nome di “Mio Marito” e premetti con decisione il tasto rosso per bloccare definitivamente il numero e ogni account social a esso collegato.
Eleanor mi inviò una foto scattata dall’ingresso del St. Regis: Greg era seduto da solo sui gradini d’ingresso dell’hotel, con la cravatta slacciata penzolante sul petto, la testa tra le mani e i camerieri che caricavano sul furgone le casse di champagne intatte e gli addobbi floreali non pagati. Quell’immagine racchiudeva tutta la verità che lui non aveva mai voluto comprendere: non puoi togliere la luce a qualcuno quando sei tu a vivere del suo riflesso.
Salii sul sedile posteriore dell’auto a noleggio che mi aspettava all’uscita del terminal, indicando all’autista l’indirizzo della mia nuova sede aziendale nel distretto tecnologico di Bellevue. Guardai per l’ultima volta lo specchietto retrovisore, sorridendo alla mia immagine riflessa, e dissi semplicemente: “Andiamo avanti, abbiamo molto lavoro da fare.”
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