Emanuela B.Io e Mark eravamo sposati da dieci anni. Due figli, un mutuo e quella che credevo fosse una vita solida. Certo, Mark non mi aiutava mai in casa — lavoravo, mi occupavo dei bambini, cucinavo, pulivo, facevo tutto io. Ma mi ripetevo: “Va bene così. Siamo una squadra.”
Solo che Mark giocava in un’altra squadra.
La settimana scorsa, sono rientrata dopo una lunga spesa. Le braccia piene di buste, ho sentito delle voci sul portico: erano Mark ed Emma, la figlia venticinquenne dei nostri vicini. Ridevano, e a un certo punto ho sentito pronunciare il mio nome. Qualcosa dentro di me mi ha detto di fermarmi ad ascoltare.
«Non riesco a credere che non sospetti nulla,» ridacchiò Emma.
Mark rise. «È sempre presa dai bambini e dalla casa. Non sembra nemmeno più una donna. Tu sei molto meglio, mia principessa.»
Poi si baciarono.
Rimasi immobile, le mani che stringevano le buste della spesa. Ero furiosa, umiliata — ma stranamente calma. Non li affrontai. Entrai in casa dal retro e iniziai a pianificare.
La mattina dopo, sorrisi, baciai Mark per salutarlo e andai dritta a casa di Emma. Quando aprì la porta, le dissi con dolcezza:
«Emma, avrei bisogno del tuo aiuto. Potresti venire da me domani? Vorrei un tuo consiglio per ridisegnare il soggiorno. So che hai studiato design.»
Lei sorrise, ignara. «Certo! A che ora?»
Non aveva la minima idea di cosa l’aspettasse.
«Alle sette,» risposi, restituendole il sorriso.
La sera seguente, Emma arrivò puntuale, vestita in modo elegante — troppo per una semplice consulenza di arredamento. La accolsi, le offrii un bicchiere di vino e la condussi in salotto.
«Mark è un po’ in ritardo,» dissi con noncuranza, girando il mio bicchiere. «Ma così abbiamo tempo per chiacchierare.»
Si sedette sul divano, ancora tranquilla. «Perfetto! Allora, che stile avevi in mente?»
Sorseggiai il vino, poi la guardai dritta negli occhi. «Oh, Emma. Basta fingere. Io so tutto.»
Il suo sorriso si irrigidì. «Sai… cosa?»
«So di te e Mark,» dissi, avvicinandomi leggermente. «Ho sentito tutto. Sul portico. Il bacio. E la storia della ‘principessa’.»
Il suo volto impallidì. «Io… non so di cosa stai parlando.»
Risi, ma senza alcun divertimento. «Emma, non offendermi con bugie. So la verità. E non ti ho invitata qui per litigare. Ti ho invitata per offrirti una scelta.»
Deglutì. «Una scelta?»
Annuii. «Puoi chiuderla qui. Lasciarlo. Dimenticare che mio marito esista. Oppure…» scrollai le spalle, «puoi continuare e scoprire cosa succede quando racconterò tutto ai tuoi genitori, ai miei figli, e al posto di lavoro di Mark. Lavora con tuo padre, vero?»
Lei tremava. «Non lo faresti.»
«Oh, lo farei eccome,» sorrisi, rilassandomi sulla poltrona. «Ma sai qual è la verità? Non ne ho bisogno. Perché Mark non vale tutto questo. Non vale il dramma, né la rabbia. A malapena vale il mio tempo.»
Emma rimase interdetta. «Quindi… non lotterai per lui?»
Scoppiai a ridere. «Lottare per lui? Per un uomo che mi sminuisce e tradisce la madre dei suoi figli? No, Emma. Puoi tenerlo, se pensi che ne valga la pena. Ma ricordati una cosa, tesoro: se lo ha fatto con me, cosa ti fa pensare che non lo farà anche con te?»
I suoi occhi vagarono per la stanza, in cerca di una via d’uscita. Sapeva che avevo ragione. Conosceva uomini come Mark — sempre alla ricerca di qualcosa di nuovo, finché il “nuovo” non si consuma.
Posò il bicchiere e si alzò. «Devo andare.»
Annuii. «Dovresti.»
Si diresse verso la porta, poi si voltò. «Mi dispiace.»
«Lo so,» risposi. «Ora dimostralo allontanandoti da lui.»
Esitò un attimo, poi annuì e se ne andò.
Un’ora dopo, Mark rientrò, profumato di un dopobarba che non era il suo.
«Ehi, tesoro,» disse, buttando le chiavi sul bancone. «Cosa c’è per cena?»
Mi voltai dai fornelli, respirai a fondo e pronunciai le parole che avevo atteso tutto il giorno.
«Devi fare le valigie.»
Lui sgranò gli occhi. «Cosa?»
«So di Emma,» dissi semplicemente. «Ho sentito tutto. È stata qui stasera. È finita, Mark. Puoi andartene ora, oppure posso renderti la vita molto più difficile.»
Per la prima volta dopo anni, rimase senza parole. Balbettò, negò, poi provò a scusarsi — e infine, vedendo che non cedevo, si arrabbiò.
«Davvero butterai via dieci anni?»
Scossi la testa. «No, Mark. Sei tu che li hai buttati. Io sto solo pulendo il disastro.»
Quella notte fece la valigia e se ne andò. I bambini dormivano, ignari del fatto che il loro padre li aveva abbandonati da tempo.
Fu doloroso? Sì. Ma anche liberatorio.
Smettei di sentirmi invisibile. Smettei di aspettare che Mark mi apprezzasse. Iniziai a concentrarmi su me stessa — sui miei figli, sul mio lavoro, sulla mia felicità.
E Emma? Sparì. Una settimana dopo, i suoi genitori mi dissero che si era trasferita in un’altra città. Mi piace pensare che quella sera abbia imparato qualcosa. Forse non ripeterà lo stesso errore.
Quanto a Mark? L’ultima volta che ho sentito parlare di lui, faticava a tenersi un lavoro e dormiva sui divani degli amici.
Il karma sa essere ironico.
Quindi, se mai ti troverai nei miei panni — tradita, umiliata, distrutta — ricordati: non devi urlare, né combattere. A volte, la miglior vendetta è semplicemente scegliere te stessa.
E lasciarli affondare da soli.
Add comment