Emanuela B.Quando scoprii di essere incinta, il mio mondo crollò.
Il padre di mio figlio mi aveva abbandonata, lasciandomi sola di fronte alla decisione più difficile della mia vita. Nonostante la paura, l’incertezza e le voci che mi sussurravano di rinunciare, scelsi di tenere il bambino.
Nel profondo sapevo che non era un errore — era una benedizione, un dono che dovevo proteggere.
La mia famiglia non approvava.
Mio padre era furioso. Ai suoi occhi, ciò che avevo fatto era irresponsabile, vergognoso, destinato a distruggere il mio futuro. Il suo silenzio nei miei confronti era opprimente, e quando parlava, le sue parole ferivano più di quanto lui stesso immaginasse.
Le parole che mi hanno spezzato il cuore.
Una sera, tutto si ruppe. Mio figlio non smetteva di piangere, e io, esausta, cercavo invano di calmarlo. Ogni fibra del mio corpo implorava riposo.
Poi, all’improvviso, mio padre perse il controllo.
— “È solo un peso!” gridò. “Ti pentirai di questa scelta stupida!”
Dovevo scegliere per mio figlio.
Quelle parole mi trapassarono come lame. In quell’istante, non stava attaccando solo me, ma anche il mio bambino — la parte più preziosa della mia vita. Il petto mi si strinse, le lacrime offuscarono la vista, e capii che non potevo restare.
Quella notte, raccolsi le mie cose, presi mio figlio tra le braccia e me ne andai. Mi promisi che da quel momento mio padre non avrebbe più fatto parte delle nostre vite.
La distanza faceva male.
Le settimane passarono, e il silenzio proveniente da casa dei miei genitori diventò assordante.
Mia madre mi scriveva di tanto in tanto per chiedere come stesse il bambino, ma io restavo distante. Mi ripetevo che lo facevo per proteggere mio figlio — dal dolore, dal rifiuto, da quell’uomo che lo aveva definito un peso.
Eppure, sotto la rabbia, c’era una fitta costante: mi mancava mio padre… o meglio, la versione di lui che conoscevo prima che quelle parole crudeli ci separassero.
Non sapevo se ero pronta a perdonarlo.
Circa un mese dopo, il telefono squillò. Era mia madre.
La sua voce era calma, ma percepivo l’urgenza dietro ogni parola.
— “Per favore, vieni. Tuo padre è in ansia da quella sera. Vuole chiederti scusa, ma non sa come fare.”
Rimasi immobile. Una parte di me voleva chiudere la chiamata, proteggermi da un’altra delusione.
Ma un’altra parte — quella che ancora desiderava l’affetto di mio padre — voleva crederle.
Uno sguardo di rimpianto.
Quando entrai di nuovo in casa loro, mio padre non sembrava più lo stesso.
Era cambiato — più fragile, appesantito da qualcosa che non riusciva a dire.
Non mi corse incontro, né si affrettò a scusarsi. Rimase vicino alla culla, guardando mio figlio con una tenerezza che stonava con la rabbia che ricordavo.
Quando i nostri sguardi finalmente si incrociarono, vidi il rimpianto nei suoi occhi, anche se le parole non riuscivano a uscire.
Ma certe parole non si dimenticano…
Una parte di me vorrebbe dargli un’altra possibilità, credere che si penta davvero di ciò che ha detto.
Ma un’altra parte porta ancora addosso il peso di quelle ferite, parole che non posso cancellare per quanto ci provi.
Sono divisa tra la speranza e la paura, tra l’amore e la necessità di proteggermi.
Per ora, so solo una cosa… non so cosa fare.
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