









Il quartiere lo chiamava “Lo Squartatore.” È così che tutti chiamavano l’enorme Pitbull sfregiato che viveva dietro la recinzione arrugginita in rete metallica alla fine del nostro vicolo cieco nella periferia...
Ho del grasso sotto le unghie che nessuna quantità di sapone industriale alla pomice arancione riuscirà mai a eliminare. Ormai è una parte permanente di me: una mappatura oscura di ogni motore che ho smontato e di ogni...
Lo champagne era caldo, i sorrisi erano finti e l’aria nella tenuta degli Hamptons puzzava di profumi costosi e di soldi vecchi. Odio queste feste. Sono qui solo perché il mio consiglio di amministrazione dice che...
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