Emanuela B.Lauren era incinta. Ma non di Jake. Mi disse che aveva conosciuto un uomo, un collega, nei mesi successivi all’annullamento del matrimonio. Era scattato qualcosa. Lui era dolce, stabile, la faceva ridere. Ma aveva un problema: era sposato. E Lauren non voleva essere l’altra. Non ancora. Così aveva deciso di tenere il bambino da sola. “Perché mi stai raccontando questo?” chiesi. “Perché sei l’unica che non mi giudica. Tu hai fatto la stessa cosa che sto per fare io. Hai avuto una relazione con un uomo impegnato. Io sto per avere un figlio da un uomo sposato. Siamo dalla stessa parte.” Non sapevo se essere lusingata o offesa. Ma in fondo, forse aveva ragione. Avevamo entrambe fatto scelte sbagliate. Entrambe avevamo amato uomini che non potevamo avere. Eravamo sopravvissute. Potevamo farlo insieme.
Nei mesi successivi, diventammo amiche. Strane amiche, quelle che condividono un tradimento. Ci vedevamo ogni settimana. Parlavamo di Jake, del bambino, della vita. Lei mi raccontava del collega sposato, che la chiamava ogni notte ma non lasciava mai la moglie. Io le raccontavo di Jake, che mi scriveva ancora, ubriaco, pentito, solo. “Perché non lo blocchi?” mi chiese una volta. “Perché non lo fa lei con il suo uomo?” risposi. Rise. Avevamo capito entrambe che non eravamo pronte a lasciare andare. Forse perché quello che provavamo non era amore. Era abitudine. Era paura di restare sole. Ma almeno lo ammettevamo. Tra di noi. Senza vergogna.
Jake non si riprese mai dalla fine del matrimonio. Perse il lavoro. Iniziò a bere. Sua madre lo cacciò di casa. Si trasferì in un monolocale ammobiliato. Io lo andai a trovare una volta. Solo una. Lo trovai seduto sul pavimento, circondato da bottiglie vuote. Non si era fatto la barba. Non aveva mangiato. La casa puzzava di chiuso e di disperazione. “Perché sei venuta?” chiese. “Perché volevo vederti distrutto.” Non era vero. Volevo aiutarlo. Ma le parole uscirono così. Lui non rise. Pianse. Io me ne andai. Non l’ho più visto.
Lauren partorì una bambina. La chiamò Emma. Il padre non lo vide mai. Firmò un assegno e scomparve. Lei non chiese altro. Emma era sua. Solo sua. E io ero la sua madrina. La scelta di Lauren fu discutibile. Molti dissero che era pazza. Ma io la capivo. A volte si resta incinte per sbaglio. E a volte si tiene il bambino perché è l’unica cosa che non ti ha tradito. Io non ho figli. Forse un giorno. Forse no. Ma ogni volta che vedo Emma, penso che la vita ti dà quello che meriti, non quello che vuoi.
Oggi, a distanza di tre anni, Lauren è felice. Ha aperto una piccola pasticceria. Emma corre tra i tavoli. Io vado a trovarla ogni sabato. Jake? Non so dove sia. Ho smesso di cercarlo. Ho smesso di rispondere ai suoi messaggi. Non lo amo più. Forse non l’ho mai amato davvero. Amavo l’idea di essere scelta. Ma lui non ha mai scelto me. Ha solo preso quello che poteva, quando poteva. E quando ha dovuto scegliere, non ha scelto nessuno.
Qualche giorno fa, Lauren mi ha detto: “Grazie per non avermi mentito quella sera.” “Di cosa?” “Della lasagna. Quando sono venuta a casa tua. Avresti potuto dirmi che era tutta colpa di Jake. Che eri stata manipolata. Ma non l’hai fatto. Hai detto la verità.” Presi la sua mano. “La verità fa meno male delle bugie. L’ho imparato da te.” Sorrise. Emma ci corse incontro. Era l’unica cosa, in tutta quella storia, che non aveva colpe. Lei era solo nata. Ed era bellissima.
Fine.
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