Emanuela B.Salgo sul SUV nero senza guardare indietro. Marcus non parla. Sa che non ho bisogno di parole, ma di tempo. Il tempo per decidere cosa fare di Robert Harrison, di Brian, di Scott. Il tempo per capire se sono ancora l’uomo che ero dieci anni fa, o se Jake mi ha cambiato abbastanza da fermarmi.
La casa del suocero è a quindici minuti. Mi ha tenuto in cucina una volta, dopo il matrimonio con Christine. Mi ha versato un whisky. Mi ha detto: “Ora sei dei nostri.” Non lo sono mai stato. Loro sono ricchi, violenti, protetti. Hanno amici in polizia, avvocati in rubrica, e un vialetto dove hanno quasi ucciso mio figlio perché “pensa di essere troppo buono per questa famiglia”. Marcus accosta a due isolati di distanza. Apre il borsone.
Dentro c’è di tutto: una pistola con silenziatore, fascette, un dispositivo di disturbo delle frequenze, e una foto di Jake con la faccia gonfia che ho scattato in ospedale. “Per tenere duro”, dice Marcus, indicando la foto. “Quando vedi i loro volti, guarda questa.” Indosso un giubbotto leggero. Controllo l’arma. Ne ho usata una per l’ultima volta in un paese che non esiste più. Le mie mani non tremano. È questo che mi spaventa.
Non ho chiamato la polizia perché la polizia avrebbe fatto domande. Avrebbe detto “è un caso di violenza domestica”, avrebbe preso dichiarazioni, avrebbe lasciato Robert Harrison a dormire nel suo letto mentre Jake aveva una commozione cerebrale. Invece ho scelto la via che conosco. La via che ho giurato di non percorrere mai più. Cammino verso la villa. Il cancello è aperto. Robert è così sicuro di sé che non chiude nemmeno il cancello.
Sento risate dal patio sul retro. Birre. Vetri che tintinnano. La voce di Robert, calma, potente: “Quel bambino ha bisogno di disciplina. James lo ha inmollezzato.” Brian ride. Scott dice qualcosa che non capisco. Poi il rumore dei passi sull’erba. Mi fermo a dieci metri da loro. La luce del patio è calda. Loro non mi vedono ancora. Sono nell’ombra. Potrei andarmene. Potrei chiamare davvero la polizia. Potrei fidarmi del sistema. Poi vedo il vialetto di cemento.
Vedo le macchie scure che non sono ancora state lavate via. Sangue. Sangue di mio figlio. E sento la voce di Jake: “Il nonno ha detto che non saresti venuto.” Esco dall’ombra. Robert mi vede per primo. Il suo sorriso si congela. “James… cosa ci fai qui?” Brian si alza. Scott mette giù la birra. Io non dico niente. Apro la giacca. Mostro l’arma. Non la punto. La mostro e basta. “Robert”, dico, la voce piatta, “hai tre secondi per dirmi perché non devo farti quello che hai fatto a mio figlio.” Lui ingoia. Per la prima volta in 62 anni, Robert Harrison ha paura. E non sa che la paura è solo l’inizio.
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