Emanuela B.Le porte del treno si aprirono e una donna dall’aspetto provato salì a bordo, stringendo delicatamente il suo bambino contro il petto. Il suo volto tradiva la stanchezza della giornata, ma le sue braccia restavano salde, avvolgendo con cura il piccolo.
Rimase in silenzio per qualche istante, osservando la fila di posti occupati. Decine di sguardi evitarono il suo: alcuni fissi sugli schermi, altri persi nel vuoto. Nessuno si alzò.
Non trovando posto a sedere, si appoggiò a un palo e sistemò il bambino tra le braccia. Il piccolo, profondamente addormentato, si strinse alla sua spalla. Sospirò piano, non per frustrazione, ma per accettazione. Era evidente che non era la prima volta che veniva ignorata.
Eppure, vi era in lei qualcosa di saldo e incrollabile. Forse era il frutto di lunghe notti insonni e mattinate anticipate. Forse era l’amore — quell’amore che ti dà forza anche quando il corpo è sfinito. In ogni caso, non si lamentò. Si limitò a sorridere al suo bambino, scostando con dolcezza una ciocca di capelli dal viso.
Mentre il vagone scivolava attraverso la città, immerso nel silenzio e nella distrazione generale, lei rimaneva lì: aggraziata, stabile, potente nella sua forza silenziosa. Nessun posto offerto, nessun gesto di compassione. Solo una madre che faceva ciò che le madri sanno fare: resistere, amare e andare avanti.
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