Emanuela B.Quella fu la parte che quasi mi fece ridere.
Quando gli investigatori mi chiesero se gli avessi mai dato il permesso di prendere il carburante, risposi semplicemente:
«Mai.»
Avevo il filmato.
Non servivano grandi discorsi.
Qualche mese dopo la casa di Trevor rimase vuota.
Il prato diventò alto. Sul vialetto comparvero foglie secche. Un giorno arrivò una società di traslochi e portò via ciò che rimaneva all’interno.
Non rividi Trevor.
Per molto tempo, però, ogni volta che sentivo aprirsi un cancelletto guardavo automaticamente verso la finestra.
Rachel faceva la stessa cosa.
La cosa assurda è che tutto era cominciato con una tanica da cinque galloni.
Se Trevor avesse preso poca benzina ogni tanto, forse non me ne sarei mai accorto. Se non avesse rimesso la tanica sempre nello stesso punto, forse avrei pensato di averla consumata. Se avessi comprato subito un lucchetto, probabilmente non avrei mai installato quella webcam.
E se quel sabato non avessi fatto finta di partire per qualche giorno, non avrei mai scoperto cosa stava realmente aspettando.
Qualche tempo dopo trovai in garage la vecchia tanica rossa.
Rachel la indicò.
«Quella la buttiamo, vero?»
La guardai per un secondo.
Era graffiata, scolorita e ormai completamente inutile.
«Assolutamente.»
La portai fuori.
Mentre chiudevo il bidone, vidi la casa accanto alla nostra. Ora ci viveva una giovane coppia con due bambini. Il padre stava montando una piccola piscina gonfiabile nel cortile. Mi salutò.
Ricambiai.
Non gli raccontai mai tutta la storia.
Ma ancora oggi, quando qualcuno mi dice che non vale la pena preoccuparsi per una cosa piccola che sparisce da casa, penso a Trevor.
Non per la benzina.
Non per il tosaerba.
Nemmeno per il pickup rimasto fermo in fondo alla strada.
Penso a quei cinque minuti.
Cinque minuti dopo avermi visto partire, il mio vicino era già nel mio cortile con un altro uomo e stava provando ad aprire la porta di casa.
Ed è quello il dettaglio che non sono mai riuscito a dimenticare.
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