Emanuela B.Sono rimasto immobile davanti allo specchio per altri trenta secondi, cercando di ricomporre i pezzi della mia identità che stavano andando in frantumi. Nathan Reed, un architetto di trentaquattro anni, sposato con quella che credeva fosse la donna dei suoi sogni, ora si trovava in una villetta isolata nel bosco di Millbrook con due potenziali assassine. Se Sarah era Elena Thorne, chi era Clara? Era davvero sua madre o solo una complice veterana nel gioco del “vedovaggio redditizio”?
Ho aperto la porta del bagno con un sorriso forzato, sentendo i muscoli del viso che dolevano per lo sforzo. Sarah era lì, appoggiata allo stipite del corridoio, che mi fissava con quegli occhi che ora vedevo per la prima volta: vuoti, analitici, freddi. “Ti senti meglio?” ha chiesto, facendomi scivolare una mano sul petto. Ho sentito un brivido di repulsione attraversarmi, ma ho annuito, lasciandomi guidare verso la cucina.
Clara era seduta al tavolo, versando del tè fumante in tre tazze di ceramica decorata. “Nathan, caro, devi provare questo infuso, viene direttamente dal mio giardino,” ha detto con una dolcezza che ora mi appariva velenosa. Mi sono seduto, cercando di ricordare se avessi mai firmato documenti per un’assicurazione sulla vita negli ultimi mesi. Poi mi è tornato in mente: il mese scorso, Sarah mi aveva fatto firmare alcuni moduli per un “aggiornamento del mutuo”.
Ho guardato il vapore salire dalla tazza. Non potevo berlo. Non potevo fidarmi di nulla in quella casa. “Sapete,” ho esordito, cercando di rendere la mia voce ferma, “l’agente di oggi è stato davvero strano. Mi ha fatto scendere solo per dirmi che una luce posteriore era fulminata.” Sarah si è irrigidita per un istante impercettibile, poi ha rilassato le spalle. “Ah, davvero? Poteva dircelo subito.”
“Già,” ho continuato, fingendo di cercare qualcosa nelle tasche, “mi ha anche detto che hanno intensificato i controlli sulla Route 35 per via di alcune vecchie segnalazioni… casi non risolti.” Clara ha smesso di versare il tè, la teiera sospesa a mezz’aria. Il silenzio che è seguito è stato interrotto solo dal ticchettio ossessivo di un orologio a pendolo in salotto. Sarah mi fissava, cercando di leggere cosa avessi scoperto dietro i miei occhi.
“Che tipo di casi, Nathan?” ha chiesto Sarah, la sua voce ora era più bassa, priva della solita cadenza melodiosa. “Oh, non so, storie di gente che scompare o incidenti sospetti,” ho risposto, alzandomi con il pretesto di guardare fuori dalla finestra. Ho visto la nostra Honda parcheggiata nel vialetto buio. Dovevo andarmene. Dovevo raggiungere la volante di Miller o qualsiasi stazione di polizia prima che la serata finisse.
“Beh, Nathan, bevi il tuo tè prima che si raffreddi,” ha insistito Clara, spingendo la tazza verso di me. Ho notato una strana polvere bianca quasi invisibile sul bordo del piattino. La sensazione di pericolo era ora un urlo nella mia testa. “Mi sono dimenticato il telefono in auto,” ho detto improvvisamente, dirigendomi verso la porta d’ingresso. “Torno subito.”
Sarah è scattata in piedi con una velocità felina. “Vado io, Nathan, resta pure seduto.” Mi ha bloccato il passaggio, la sua mano stringeva il mio braccio con una forza che non le avevo mai attribuito. I suoi occhi cercavano la tasca dove avevo infilato il biglietto di Miller. “No, davvero, ho bisogno di prendere un po’ d’aria fresca,” ho ribattuto, cercando di divincolarmi senza apparire aggressivo.
In quel momento, il velo è caduto del tutto. “Sappiamo che ti ha dato qualcosa, Nathan,” ha sussurrato lei, e il suo viso si è distorto in una smorfia di puro odio. “Miller è un vecchio impiccione che avrebbe dovuto andare in pensione anni fa.” Clara si era alzata e aveva preso un coltello da cucina dal ceppo sul bancone. La situazione era precipitata in meno di dieci secondi.
Ho spinto Sarah via con tutta la forza che avevo, sentendo il tessuto della sua camicia strapparsi. Sono corso verso la porta, ma era chiusa a chiave dall’interno e la chiave era sparita. Clara stava venendo verso di me con il coltello alzato, mentre Sarah cercava di afferrarmi da dietro. “Non volevamo che finisse così, Nathan! Potevi morire nel sonno, pacificamente!” ha urlato mia moglie, o meglio, l’assassina che occupava il suo corpo.
Ho afferrato una sedia pesante e l’ho scagliata contro Clara, colpendola allo stinco e facendola cadere. Sarah mi è saltata addosso, graffiandomi il collo con le unghie, cercando di raggiungere i miei occhi. Siamo rotolati sul tappeto del salotto, tra le foto incorniciate del nostro matrimonio che ora sembravano trofei di una caccia brutale. Sono riuscito a liberare un braccio e a colpirla al volto, stordendola per un istante.
Ho corso verso la finestra del salotto, ho afferrato un vaso di bronzo e l’ho scagliato contro il vetro. Il fragore dell’esplosione del cristallo ha riempito la notte silenziosa di Millbrook. Mi sono lanciato attraverso il buio, sentendo le schegge tagliarmi le braccia e le mani, ma non mi importava. Sono atterrato sull’erba umida, rotolando verso la foresta che circondava la proprietà.
Sentivo le urla di Sarah dietro di me: “Prendilo! Non lasciarlo arrivare alla strada!”. Correvo tra gli alberi, i rami che mi sferzavano il viso, il respiro che bruciava nei polmoni come acido. Non potevo andare verso la macchina; avrebbero potuto intercettarmi. Dovevo sparire nel bosco. Dopo quelli che sembrarono chilometri, ho visto delle luci in lontananza. Non erano le luci della casa. Erano fari.
Sono sbucato sulla carreggiata secondaria proprio mentre un’auto di pattuglia stava passando a bassa velocità. Mi sono lanciato in mezzo alla strada, agitando le braccia insanguinate. L’auto ha inchiodato a pochi centimetri da me. Era Miller. Era tornato indietro. “Sapevo che saresti uscito da lì, Nathan,” ha detto scendendo rapidamente e puntando la torcia verso il bosco.
“Sono lì… Sarah e Clara… mi hanno aggredito!” ho urlato, crollando sull’asfalto. Miller ha chiamato i rinforzi mentre mi faceva salire sul sedile posteriore, quello protetto dalla grata. Pochi minuti dopo, la foresta si è riempita di sirene. Ho guardato dal finestrino mentre gli agenti circondavano la villetta di Clara. Le hanno trovate mentre cercavano di bruciare dei documenti nel caminetto.
Le indagini successive hanno rivelato un orrore che andava oltre ogni mia immaginazione. Sarah, il cui vero nome era effettivamente Elena Thorne, aveva ucciso tre uomini in tre stati diversi negli ultimi dieci anni. Clara non era sua madre, ma la sua mentore, una ex infermiera che sapeva come dosare i veleni per simulare morti naturali. La nostra intera relazione era stata un investimento a lungo termine.
Mentre ero seduto in centrale, con le braccia fasciate e lo sguardo perso nel vuoto, Miller mi ha portato un caffè. “Nathan, abbiamo trovato la polizza assicurativa. Era di due milioni di dollari. Sarah aveva già iniziato a versare piccole dosi di arsenico nel tuo caffè mattutino da due settimane. I test tossicologici sui tuoi capelli lo confermano. Saresti morto nel giro di un mese.”
Ho lasciato cadere la testa tra le mani. Tutto quello che credevo vero era una menzogna programmata. Ogni bacio, ogni progetto per il futuro, era solo parte di una strategia di omicidio. “Perché mi ha salvato, agente?” ho chiesto con un filo di voce. Miller ha sospirato. “Ho riconosciuto il suo volto sul terminale, Nathan. Dieci anni fa lavoravo al caso Thorne in Oregon. Non ho mai dimenticato quegli occhi.”
Oggi, Nathan vive in una città diversa, sotto un nome diverso. Non riesce più a bere tè e sussulta ogni volta che vede una Honda simile alla sua vecchia auto. Sarah ed Elena sono rinchiuse in un carcere di massima sicurezza, in attesa di un processo che le terrà dietro le sbarre per il resto delle loro vite. La ferita sul mio collo è guarita, ma quella nell’anima è ancora lì, un monito costante.
A volte ripenso a quel sabato pomeriggio sulla Route 35. Se non avessi superato il limite di velocità, se Miller non fosse stato in servizio proprio quel giorno, ora sarei sepolto in un cimitero tranquillo, con Sarah che piange finte lacrime sulla mia tomba mentre incassa l’ennesimo assegno insanguinato. La libertà ha un sapore amaro, ma è l’unica cosa che mi è rimasta. E ogni sera, prima di dormire, controllo la mia porta. Tre volte.
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