Emanuela B.Lavoro in un salone di bellezza. Un giorno un marito è venuto a prendere sua moglie, nostra cliente. Lei gli ha detto: «Paga la mia manicure, amore. Costa 300 dollari». Sono rimasta senza parole: noi chiediamo solo 50 dollari. L’uomo ha pagato e se ne sono andati.
Pochi minuti dopo, la stessa cliente è tornata di corsa nel salone, urlando: «Siete bugiardi!»
Ho sbattuto le palpebre, confusa. «Mi scusi?»
Mi ha indicato con il dito, il volto arrossato. «Hai detto a lui che costava 300 dollari! Stai cercando di truffarci!»
«No, non l’ho detto io,» ho risposto con calma. «Sei stata tu a dirglielo. Io non ho pronunciato una parola. La nostra manicure costa 50 dollari, e lui ha pagato senza fare domande.»
Lei ha sbuffato, ha guardato intorno nel salone, poi è uscita furiosa, senza aggiungere altro. Sono rimasta lì, sbigottita. La mia collega Nina si è avvicinata e ha sussurrato: «Che stava succedendo?»
«Ha detto al marito che era 300 dollari… poi mi ha accusata.»
Siamo rimaste in silenzio per un attimo. Poi Nina ha mormorato: «Wow… che faccia tosta.»
Pensavo fosse finita lì, ma non è andata così.
Due giorni dopo la stessa donna è tornata, da sola stavolta. È entrata come se nulla fosse, ha chiesto la stessa onicotecnica e si è seduta.
Ero ancora un po’ scossa da quanto successo, ma ho mantenuto la professionalità. Mentre sfogliava la palette degli smalti, non potevo fare a meno di guardare la porta d’ingresso. Suo marito non era venuto.
Al momento del conto ha sorriso educatamente e ha pagato i 50 dollari normali.
Mentre stava per uscire, si è girata e ha detto piano: «Per favore, non dire niente se torna di nuovo.»
È stato allora che ho capito.
Stava truffando suo marito.
Non sapevo come reagire. Non ero coinvolta, ma ero testimone di qualcosa che non tornava. Nelle settimane successive è tornata tre volte, sempre per lo stesso servizio, sempre pagando il prezzo giusto, senza fare storie.
Poi però qualcosa è cambiato.
Un sabato pomeriggio è entrato un uomo, non quello di prima. Più giovane, più curato, sembrava a disagio.
«Cerco Marissa», ha detto guardandosi intorno.
Era il suo nome. Marissa era seduta in fondo, intenta al cellulare e con la manicure a metà. Quando l’ha visto, si è irrigidita.
«Non puoi stare qui», ha sibilato.
«Devo parlarti», ha detto l’uomo.
Il salone è diventato silenzioso.
Lei si è alzata, con le unghie mezzo finite, e se ne è andata con lui. Dalla finestra li ho visti litigare nel parcheggio, gesti intensi, visi rossi. Poi lei ha lasciato lui lì, è salita in auto e se n’è andata a tutta velocità. Lui è rimasto a guardarla andare via.
Ho guardato Nina. «Secondo te di cosa si tratta?»
«Forse il marito ha scoperto tutto.»
«No,» ho risposto. «Quello non era il marito.»
E infatti non lo era.
Il giorno dopo è arrivato il vero marito.
Sembrava stanco, come se non avesse dormito. Si è avvicinato alla reception e mi ha chiesto: «Quanto paga davvero mia moglie qui?»
Ho esitato. Il cuore mi batteva forte. Non volevo essere causa di una crisi matrimoniale, ma nemmeno volevo mentire.
«La manicure standard costa 50 dollari», ho detto con gentilezza. «Non abbiamo mai chiesto 300.»
Non si è sorpreso. Solo uno sguardo spento.
«Grazie», ha detto, poi se n’è andato.
Dopo di lui, Marissa non è più venuta per un po’.
È passato un mese.
Poi una mattina è entrata di nuovo, con occhiali da sole anche dentro e una felpa con cappuccio tirata su. Sembrava una persona diversa.
«Maria c’è?» ha chiesto. Maria è la nostra titolare.
Maria è uscita dall’ufficio, braccia conserte. «Devi andare via, Marissa.»
«Perché?»
«Hai cercato di coinvolgere il mio staff in una bugia, e da giorni tuo marito chiama continuamente. Devi risolvere i tuoi problemi altrove.»
Marissa è rimasta immobile. Per la prima volta non arrabbiata, né falsa. Semplicemente piccola.
«Per favore,» ha sussurrato. «Ho perso tutto. Voglio solo farmi le unghie.»
Maria ha sospirato. «Non sei più la benvenuta qui.»
Marissa se n’è andata senza aggiungere altro.
Non pensavo l’avrei più rivista. Ma la vita ha modi strani di tornare indietro.
Tre mesi dopo, mentre facevo la spesa, ho sentito una voce dietro di me.
«Lavori nel salone, vero?»
Mi sono girata. Era lei.
Ma era diversa. Capelli corti, senza trucco, jeans e t-shirt semplice. Sembra… vera.
«Sì», ho risposto con cautela.
«Volevo chiederti scusa. Per tutto. Non ero in un buon momento.»
Sono rimasta in silenzio ad ascoltarla.
«Stavo cercando di gestire due vite. Mio marito è gentile, ma mi sentivo prigioniera. Poi ho incontrato un altro uomo, pensavo di poter fare la furba, ma le bugie si accumulano e alla fine ti travolgono.»
Un nodo mi si è stretto nello stomaco.
«Non sono fiera di me», ha aggiunto velocemente. «Entrambi hanno scoperto tutto. Uno mi ha lasciata, l’altro se n’è andato di casa. Ora sono sola.»
Non sapevo cosa dire. Una parte di me provava pietà, un’altra no.
«Cosa fai adesso?» ho chiesto.
«Lavoro in una pasticceria. È umiliante. Le mie unghie si rovinano in due giorni.»
Ho sorriso. «Forse è proprio ciò che ti serve.»
Lei ha annuito. «Forse.»
Prima di andarsene ha fatto una pausa. «Sei sempre stata gentile con me. Anche quando non lo meritavo.»
Poi se n’è andata.
Ho tenuto per me quell’incontro per un po’.
Poi è successo altro.
Qualche settimana dopo è entrata una donna nervosa. Ha detto di essere nuova in città e ha lasciato il curriculum a Maria.
Maria ha letto e si è fermata. «Hai lavorato alla pasticceria Sweet Bloom?»
«Sì, il manager è un mio amico.»
Maria ha alzato un sopracciglio. «Anche io la conosco. Lavoravo lì prima di aprire il salone.»
Che piccolo mondo.
La donna, Rina, ha ottenuto il lavoro. Non appariscente, ma laboriosa, puntuale e gentile con tutti.
Un giorno, mentre chiudevamo, l’ho sorpresa a guardare la scatola delle mance con gli occhi lucidi.
«Tutto bene?» ho chiesto.
«Sì. Solo grata. Ho avuto momenti peggiori.»
Più tardi Maria mi ha raccontato che Rina aveva lasciato una relazione violenta sei mesi prima e stava ricostruendo la sua vita, passo dopo passo.
«Mi ricorda qualcuno», ha detto.
«Anche a me», ho risposto.
Poi, un pomeriggio, indovina chi è entrata?
Marissa.
Questa volta non per sé. Era con una bambina di circa sei anni, tenendola per mano. Sono venute per farle fare la manicure.
«Voleva i brillantini rosa», ha detto con un sorriso dolce.
La bambina ha annuito entusiasta.
Ci siamo occupati di loro, senza drammi o tensioni.
Quando se ne sono andate, Marissa mi ha guardato. «Ho ottenuto la custodia. Lui non la voleva. Ora la cresco da sola.»
«Sei diversa», le ho detto.
Ha sorriso. «Lo sono. Alcune lezioni si imparano con le cicatrici.»
Ha fatto una pausa, poi ha aggiunto: «Mi dispiace ancora per tutto.»
Ho annuito. «Grazie di averlo detto.»
Nel frattempo, Rina osservava in silenzio dall’angolo.
Qualche tempo dopo mi ha chiesto: «Quella è la donna di cui parlavi?»
Ho annuito.
«Sta cercando di migliorare», ha detto semplicemente. «E questo conta.»
Conta davvero.
A volte le persone cadono, mentono, rompono tutto. Ma a volte… ricostruiscono.
Marissa ha mentito all’uomo che amava, ha perso tutto. Ma ha imparato, si è assunta le sue responsabilità e ora cresce sua figlia con gentilezza e onestà.
Rina è riuscita a fuggire dal dolore scegliendo di guarire aiutando gli altri.
E io? Ho imparato a restare gentile, anche quando sarebbe più facile non esserlo.
Perché a volte la bugia dei 300 dollari si trasforma in una lezione di vita indimenticabile.
Se anche tu hai sbagliato o hai vissuto delusioni, ricorda: non è mai troppo tardi per cambiare la tua storia.
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