Emanuela B.L’ho conosciuto in vacanza. Un giorno meraviglioso: mare, sole, risate. Il giorno dopo, lui passa accanto a me e non mi saluta nemmeno. Lo raggiungo, lo invito a fare un bagno.
Mi sorride imbarazzato. «In realtà… ho paura dell’acqua.»
Ci rimasi di sasso.
Avevamo passato un’intera giornata a nuotare insieme.
Così capii che, per tutta la vacanza, aveva inventato scuse su scuse.
E il nono giorno scoprii che anche il suo nome era una bugia.
Il personale dell’hotel lo chiamò con un nome diverso.
Quando glielo chiesi quella sera, impallidì. Guardò i suoi sandali e mormorò:
«Non pensavo di incontrare nessuno. Volevo solo essere qualcun altro per un po’.»
Quella frase mi rimase addosso.
Non ti inventi una nuova identità se non stai cercando di nascondere qualcosa.
Eppure non sembrava un uomo in fuga. Aveva occhi gentili, un sorriso calmo, e quell’energia tranquilla che ti fa sentire al sicuro. Ma mi ero già sbagliata in passato.
Ci sedemmo su una panchina vicino alla spiaggia, con l’odore del sale e del pesce alla griglia nell’aria.
Alla fine, mi raccontò tutto.
Il suo vero nome era Tomas.
Era lì per scappare da un disastro, ma non sentimentale:
aveva lasciato il lavoro dopo che il suo socio l’aveva tradito. C’era una causa in corso, rischiava di perdere tutto.
«Volevo solo respirare,» disse. «Essere nessuno, per un po’.»
Avrei potuto arrabbiarmi, ma non ce la feci.
Non c’era cattiveria in lui. Solo una stanchezza che conoscevo bene.
Anch’io ero lì per scappare.
Non da un tradimento, ma dalla routine.
Dal dover sempre essere quella responsabile, quella che tiene tutto insieme.
Così restammo in silenzio, a guardare le onde nella notte.
Due fuggitivi, ognuno dal proprio peso.
Il mattino dopo, temevo l’imbarazzo.
Invece, lo trovai al buffet con due caffè.
Uno per lui, uno per me. Nessuna parola, solo un cenno.
Non nuotammo più. Camminammo. Per ore.
Tra vicoli pieni di panni stesi e gatti al sole.
Lui faceva da guida, indicava insegne buffe e statue rotte.
Risi più di quanto avessi riso da mesi.
Nei giorni seguenti continuammo a camminare e parlare.
Lui si aprì, io pure.
La bugia iniziale lasciò spazio alla verità, un pezzo alla volta.
Gli raccontai di mio fratello, con cui non parlavo da due anni dopo avergli detto che beveva troppo.
Di mio padre, del suo intervento al cuore, delle notti in cui ancora mi svegliavo di soprassalto.
Lui mi raccontò del suo amico traditore, dei clienti persi, dell’orgoglio ferito.
Ma non era amareggiato. Solo più umano.
E così, da una bugia, nacque una delle connessioni più sincere della mia vita.
Non parlammo mai del “dopo”.
Sapevamo entrambi che sarebbe finita lì.
Fino al tredicesimo giorno.
Trovai una lettera infilata sotto la porta della mia camera.
Era di Tomas.
Scriveva che doveva partire: l’udienza era stata anticipata.
Non voleva svegliarmi, temeva di chiedermi di seguirlo.
Chiudeva così:
“Mi hai ricordato chi sono davvero. Ti ritroverò, un giorno, quando smetterò di fingere.”
Lessi quelle parole e restai ferma sul letto.
Niente lacrime. Solo un silenzio pieno.
Tornai a casa.
Ripresi il lavoro, la routine, le persone di sempre.
Ma qualcosa in me era cambiato.
Cominciai a dire più “no”.
Chiesi al mio capo di cambiare ruolo.
Scrissi a mio fratello: “Ti va un caffè?”
Rispose: “Certo.”
Non fu miracoloso. Litigammo ancora, ma fu un inizio.
Pensavo spesso a Tomas, ma non lo cercai.
Non sapevo nemmeno il suo cognome.
Solo “Tomas”, e il ricordo di quell’uomo che aveva smesso di fingere.
Dopo qualche mese uscii con un altro ragazzo, Robert.
Gentile, stabile, perfetto.
Ma io no. Io ero distante.
Capì che non era colpa sua.
Con Tomas, tutto era stato vero. Anche partendo da una bugia.
Con Robert, era tutto giusto ma finto.
Lo lasciai con dolcezza.
Lui mi guardò e disse: «Stai ancora pensando a qualcun altro, vero?»
Annuii.
Passarono sei mesi.
Un giovedì di pioggia, entrò in un bar a caso per ripararmi.
E lì, in un angolo, con un libro in mano… c’era lui.
Tomas.
Alzò gli occhi.
Il tempo si fermò.
Si alzò di scatto, rovesciando la sedia.
«Speravo di incontrarti di nuovo,» disse con un sorriso incredulo.
Aveva vinto la causa.
Si era trasferito da tre mesi, lavorava in un’associazione no-profit.
«Ho capito chi non voglio più essere,» disse.
Parlammo per ore.
Questa volta, senza bugie.
Poi venne una cena.
Poi un’altra.
E piano piano, tutto tornò semplice.
Due anni dopo andammo a vivere insieme.
Un piccolo appartamento, un parco sotto casa, mobili di seconda mano, tante risate.
Un giorno gli chiesi:
«Perché mi hai parlato quel primo giorno, se volevi fingere di essere qualcun altro?»
Lui sorrise:
«Perché anche fingendo, con te ho sentito il bisogno di dire la verità.»
E aveva ragione.
Un anno dopo, mio fratello mi chiamò:
«Mi sposo. Voglio che tu ci sia. Sei la mia unica famiglia.»
Andai con Tomas.
Ci tenemmo per mano durante gli abbracci impacciati e le lacrime.
Sulla veranda, quella sera, lui mi sussurrò:
«Tutto è cominciato con una bugia. Ma mi ha restituito la vita.»
E io gli credetti.
Perché a volte, le cose più vere nascono dai momenti più imperfetti:
una bugia, una lettera, un incontro sotto la pioggia.
La vita non è ordinata.
Ma premia il coraggio, l’onestà, la scelta di esserci anche quando fa paura.
Quindi, se posso lasciarti qualcosa:
Dì la verità — anche se tardi.
Presentati — anche se sei a pezzi.
Perdona — anche se fa male.
Perché non sai mai quale bellezza può nascere da un inizio spezzato.
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