Emanuela B.Willem si fece avanti con una sicurezza spietata, convinto che il terrore mi avrebbe paralizzata come aveva fatto con gli operai del molo per cinque lunghi anni. Non distolsi lo sguardo dai suoi occhi piccoli e iniettati di sangue. Allungai la mano sinistra verso il fondo del borsone impermeabile, ignorando il suo ordine di fermarmi.
Sotto le sacche termiche ancora intatte c’era una scatola metallica grigia con il sigillo della capitaneria di porto di Rotterdam, una cartella d’archivio recante il numero di matricola di Frans e un secondo oggetto: il registratore vocale digitale che mio marito portava sempre appeso al collo durante i turni di manutenzione delle celle frigorifere. «Pensi che quella stupida chiavetta valga qualcosa contro la mia parola?»
ringhiò Willem, allungando il braccio per afferrarmi il polso con violenza. Ma io mi tirai indietro di colpo, facendo perno sul carrello del detersivo. Il metallo pesante dell’intelaiatura andò a sbattere contro le sue tibie con un clangore sordo. Willem imprecò sottovoce, piegandosi in due per il dolore acuto mentre io estraevo la cartella arancione e il registratore, stringendoli contro il petto come se fossero carne viva.
«Questo non è il registratore di Frans,» dissi a voce bassa, guardando l’etichetta bianca incollata sul retro dello strumento. C’erano quattro lettere scritte con pennarello indelebile nero: G-E-E-R-T. «Questo appartiene a Geert Van Hool, il capo turno della dogana federale. Tu non stavi rubando farmaci per conto di una rete clandestina di Gand. Stavi coprendo la sostituzione dei carichi di soccorso umanitario con carichi fantasma per frodare l’assicurazione dei Lloyd’s marittimi.»
Il volto di Willem perse ogni sfumatura di colore, trasformandosi in una maschera grigiastra identica al cemento umido della banchina. «Metti giù quel plico, stupida. Non sai nemmeno cosa stai leggendo. Geert è a capo dell’ispezione di questo settore. Se provi a mostrare quelle carte a chicchessia, non uscirai viva dal varco tre.» «Geert non è a capo di nulla da stamattina alle sei,» risposi, facendo scorrere il pollice sul display a cristalli liquidi del piccolo apparecchio.
«Quando mi hai mandata a pulire gli spogliatoi dei funzionari all’alba, ho trovato la sua borsa d’ordinanza aperta dentro l’armadietto di sicurezza numero dodici. Era vuota, ma c’era questo appunto con il numero del container quarantuno e il tuo nome cerchiato di rosso con accanto la cifra trentamila euro. Tu non avevi problemi di liquidità per pagare me o gli altri venti addetti alla manutenzione.
Hai usato il budget della cooperativa per ricomprare il silenzio dei periti assicurativi dopo che Frans aveva fotografato le valvole manomesse delle celle frigo.» Willem cercò di saltarmi addosso, ma il pavimento viscido per l’acqua mista a detersivo al limone lo tradì. Scivolò con un tonfo pesante sul fianco sinistro, urtando con la spalla il pallet di legno marcio.
Dalla tasca del suo giaccone Helly Hansen cadde un secondo mazzo di documenti plastificati: erano le lettere di licenziamento retrodatate per me, Frans e altri tre marinai che avevano prestato servizio nel turno notturno del quindici settembre. «Sei una serva,» sputò lui dal pavimento, ansimando per il colpo ricevuto al costato, mentre tentava faticosamente di rimettersi in ginocchio puntando i palmi sul cemento sporco.
«Una misera sguattera che lava i gabinetti degli scaricatori. Chi diavolo credi che crederà a una come te contro il direttore generale delle operazioni logistiche del settore nord?» «Nessuno deve credere a me,» dissi, indietreggiando verso la rampa senza mai voltargli le spalle. «Basta che leggano le firme sui fogli di carico dell’inceneritore. Hai registrato questo lotto di scarti a nome di Geert Van Hool, ma la firma digitale è associata alla tua chiave magnetica personale, quella che
porti al collo con il cordino rosso. E la guardia costiera non sta aspettando il battello delle undici al molo quattro. Li ho visti attraccare alla banchina cinque mentre tu urlavi come un pazzo nell’atrio.» Il rumore di passi concitati risuonò improvvisamente in cima alla rampa di ferro. Non erano i colleghi intimoriti che Willem teneva in pugno con le minacce di disoccupazione.
Due ufficiali della Polizia Marittima Belga in giubbotto operativo blu scuro e berretto d’ordinanza scesero i gradini a passo svelto, seguiti da un uomo alto in cappotto scuro che teneva in mano una cartella rigida con stemma federale: l’ispettore capo Nolan Vandenberghe, il responsabile della divisione frodi doganali che Willem aveva sempre sostenuto essere suo socio fidato nelle aste di recupero merce.
«Tutto fermo, signor Roels,» intimò l’ispettore Vandenberghe con voce glaciale, oltrepassandomi senza degnare Willem di uno sguardo amichevole. I due agenti si posizionarono immediatamente ai lati del carico di borse nere, mentre uno di loro estraeva la fotocamera per documentare la posizione esatta dei colli sul pavimento del magazzino. «Nolan, è un malinteso madornale,» gracchiò Willem, rialzandosi a fatica e asciugandosi il mento con la manica bagnata di melma.
«Questa donna ha sottratto materiale dal container di quarantena e si rifiutava di eseguire le mansioni di smaltimento. Voleva ricattarmi per ottenere un anticipo economico non dovuto. Vi ho chiamato io mezz’ora fa per denunciare un’intrusione non autorizzata nel settore doganale riservato.» L’ispettore Vandenberghe aprì la cartella rigida senza battere ciglio. «Tu non hai chiamato nessuno, Willem.
Ci ha chiamati la capitaneria di Zeebrugge due ore fa, quando la vedova del signor Hendrik ha presentato il duplicato del testamento biologico e la denuncia per appropriazione indebita dell’orologio e della cassetta di sicurezza portuale. Ma la vera sorpresa non sono le valigie farmaceutiche che stavi cercando di bruciare nel nostro impianto per coprire il deficit dell’operatore olandese.»
Willem sbiancò ancora di più, indietreggiando fino a toccare con le spalle il muro umido del deposito. «Di cosa stai parlando?» «Stiamo parlando di Frans,» disse Vandenberghe, voltandosi verso di me con un cenno quasi impercettibile della testa. «Tuo marito non è mai salito su una chiatta per Rotterdam, signora. Frans è ricoverato da quarantotto ore sotto falsa identità nel reparto traumatologia dell’ospedale civile di Saint-Camille.
Willem lo ha fatto picchiare dietro la rampa del molo tre da due intermediari del mercato nero dei trasporti, facendolo passare per un vagabondo senza documenti dopo avergli rubato la giacca da lavoro, il tesserino e il telefono.» Il respiro mi si bloccò nei polmoni. Il registratore che tenevo stretto contro il petto scivolò per pochi millimetri prima che le mie dita si serrassero attorno alla custodia di gomma con una forza che mi fece sbiancare le nocche.
«Frans è vivo?» chiesi, con la voce che usciva come un filo d’aria sottile nel freddo del sotterraneo. «È vivo, cosciente e ha appena finito di rendere testimonianza al magistrato di turno,» rispose l’ispettore, posando una mano pesante sulla spalla del secondo agente. «Ci ha spiegato esattamente dove Willem teneva nascosta la seconda contabilità delle tratte clandestine e dove aveva intenzione di far sparire le cartelle cliniche contraffatte per intascare il rimborso statale sui farmaci scaduti.
Pensava che dandogli del disertore e privando la sua famiglia di ogni sostentamento per due mesi, nessuno avrebbe mai ascoltato la versione di una donna delle pulizie disperata.» Willem scattò improvvisamente in avanti, cercando di strappare il faldone dalle mani dell’ispettore con una mossa disperata, ma uno dei poliziotti marittimi lo afferrò per il bavero del giaccone, facendolo ruotare su se stesso e spingendolo a faccia avanti contro la lamiera zincata della paratia.
Il rumore metallico delle manette d’acciaio che scattavano sui suoi polsi risuonò come un verdetto inappellabile tra le mura umide del magazzino doganale. «Hai finito di dare ordini, Roels,» disse l’agente mentre gli serrava i fermi dietro la schiena con un gesto secco. «La cooperativa portuale è stata posta sotto sequestro giudiziario venti minuti fa.
C’è già un commissario prefettizio che sta sigillando gli uffici amministrativi al piano superiore.» Mentre gli agenti lo spingevano su per la rampa verso la luce cruda del piazzale merci, Willem continuava a dimenarsi, guardandomi con un odio cieco e impotente. «Non vedrai un solo centesimo di quegli arretrati, miserabile! Quell’azienda è fallita, non vi spetta niente, né a te né a quel relitto di tuo marito!»
Non gli risposi. Salii lentamente i gradini dietro di loro, tenendo la scatola di metallo di Hendrik sotto il braccio destro e il registratore di Frans nella mano sinistra. Quando sbucai nell’atrio centrale del Terminal Merci, i venti colleghi che prima avevano abbassato la testa erano ancora lì, disposti a semicerchio attorno alla porta a vetri.
Avevano visto Willem uscire in manette tra due poliziotti armati; avevano visto la sua giacca firmata sgualcita, i pantaloni lordi di detersivo industriale e la sua faccia stravolta dalla paura. Nessuno fiatò, ma questa volta il silenzio non era fatto di paura. Era il silenzio pesante di chi vedeva crollare un tiranno meschino che per anni aveva lucrato sulla fame altrui.
Il carrellista anziano che prima aveva finto di non sentirmi fece un passo avanti, guardò il mio grembiule strappato e poi abbassò gli occhi sui borsoni che venivano caricati sulla volante della capitaneria. «Signora Jansen,» mi chiamò l’ispettore Vandenberghe, fermandosi accanto alla porta girevole prima di salire sull’auto di servizio. «L’amministratore giudiziario ha sbloccato i conti d’emergenza del fondo marittimo mezz’ora fa.
Gli stipendi non pagati del personale saranno erogati integralmente prima di domani sera tramite bonifico di tesoreria, compresi i risarcimenti per i danni patrimoniali subiti da suo marito Frans. C’è una pattuglia che la porterà all’ospedale di Saint-Camille adesso, se vuole.» Posai la scopa e il secchio accanto alla colonnina d’alluminio dell’ingresso merci, lasciando che il carrello vuoto rimanesse lì, esattamente al centro dell’atrio, come una bandiera piantata sul terreno di una battaglia finita.
Mi sfilai i guanti di gomma gialla e li gettai nel cestino dei rifiuti senza fretta. Guardai il display degli arrivi che segnava il cielo grigio sopra il Mare del Nord e salii sulla macchina della polizia con il piccolo orologio da tasca di Hendrik finalmente stretto nel palmo caldo della mano.
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